Na minha escala de peso, obviamente relativa, também o foi para mim.
Apesar de serem todos feitos da mesma matéria prima, meses, sempre os mesmos doze, semanas, não são nem mais nem menos que cinquenta e duas, dias, só um faz a diferença e só se dá conta disso de quatro em quatro anos.
Há horas felizes, costumam apregoar os cauteleiros. Havê-las-á concerteza e não apenas para aqueles que descobrem que o bilhete que compraram foi o premiado. E há, todos nós os temos, momentos maus. Momentos que tornam um dia num dia mau, dia que pode tornar uma semana, um mês, um ano em maus.