Há gente que um dia, um dia como qualquer outro, pode até chover, como se os elementos subitamente se identificassem com quem fica e com quem parte, pega na trouxa e por uma razão ou por outra se despede da família e dos amigos e ruma a outras paragens. Regra geral, vinte quilos de bagagem gentilmente oferecidos a quem está disposto a pagar e a pagar bem para passar várias horas em condições que não envergonhariam certas polícias de certos países não dão para levar grande coisa tal é o peso (e o volume) das dúvidas.
Mangas de acesso, aviões estreitos, tapetes rolantes de aeroportos, mais mangas e mais tapetes, compatriotas que se encontram pelo caminho, ou apenas pessoas que fazem trajectos que nos parecem semelhantes ao nosso, tudo ajuda a manter as dúvidas num estado de letargia tipo anestesia local. Doses exageradas de força de vontade, de adrenalina e de café fazem com que nada nem ninguém mexa com as dúvidas, nem sequer polícias de fronteira, que por terem sido obrigados a acordar de madrugada, ou a não dormir, ou apenas porque também eles próprios nada ficariam a dever a certos polícias de certos países, acham que têm o direito, porventura o dever, de desde logo tirar as dúvidas ao viajante que lhe estende um passaporte.
Olhares inquisitivos, perguntas inteligentes do tipo what brings you to this country? como se alguém fosse dizer oh I'm a drug dealer ou you know my name is Carlos and I'm here to assassinate your prime minister, reprimendas educativas pelo facto de o telemóvel tocar enquanto se está a fazer o exame de entrada no país you´re not very polite, carimbos apostos no passaporte com violência característica, enfim, de certos polícias de certos países, mas no fim lá se passa para o outro lado.
